graf4 djeleas

card

Couché comme de la poussière dans le souvenir d'une maison asphyxiée, un centimetre de suie sans odeur ni bruit, matelassant de vielles pierres se lamentants elles-mêmes de leur ruines silencieuses. À travers la famille qu'elles ont portées, un corp lui-même de saleté imprégné, mort jeune, vivant vieux, d'un calme pou soyeux grisau coeur. Des vêtements, jeans, durs, secs, taches d'huiles des grandes heures des peintres.
Mais où donc est-elle la maître des jeux, la joker aux doigts vernis, au chapeau, à l'élégance cintrée, aux pieds fins, d'une foulée légère, qui, par un vent de soir, viendrait virevoltante, canne en main, par fenêtres, cheminées, charpentes éventrées ou autres ouvertures, faire remiser tout ça ?
Où est-elle, la bleue rouge harlequin, qui, pof pof, du bâton bâtant les vieux hâbits, nuage de fumées si anciennes, pof pof, relevant l'oublié de sa main sous le dos, de son front sur le front enfant, repenser, d'une carte offerte, continuer la partie.

Après un long regard, elle pénetre au-dedans le rencontrer, lui l'pauv' goss. Quand, face à sa nudité, la voir parée héroïne. Ces ruines, on y retourne sans-cesse. À Rebecca